Oh l’ingénue dont les douces lèvres tachetées tremblent. D’excitation. La nervosité dans le positif. Charmée par des mots doux plaqués sur un écran de téléphone. Tu te joues et tu t’amuses, tu lances ton cœur dans des montagnes russes, pour un trajet court, retour à la case départ. Aventures d’un temps, d’un soir, d’une nuit. Tu les collectionnes, les papillons comme lui. Petit voyage contre un ticket, la douce montée des moments flirtés, puis la redescente grisante des corps qui transpirent et fuient dans des gémissements et des cris. Et c’est fini. T’as pas de tableau de chasse, parce que les papillons, tu préfères les voir voler que punaisés sur un fond de liège, derrière une vitrine. Tu ne te vantes pas du nombre de tes conquêtes, non, jamais. Et conquêtes ? Peuvent-ils être appelés ainsi, les spectres qui vont et viennent hanter ton lit, comme une dernière tentative d’exorciser la solitude dans le creux de tes reins ? Le doute est permis. Rarement, tu te souviens de leur nom, encore moins de leur visage. Y en a un ou deux qui ce sont démarqués. Ati, d’abord. Ati et les courbes sombres de ses tatouages. Ati et ses profonds yeux bleus qui te hantent encore quand tu regardes ce pauvre sweat-shirt que t’avais enfilé entre deux scènes. Ati qui t’a touchée et pas juste du bout des doigts ou du bouts des lèvres. Ati et ses mots maladroits, qui t’attire à lui, qui te repousse, mais qui est toujours dans un horizon proche, quoiqu’inatteignable. Tu t’en rends compte de ça, mais tu ne t’écoutes pas. Tu rêves, parce que ton cœur creux et vide, affamé, a rencontré un de ses semblables et s’y est accroché, désespérément. Comme une dernière tentative pour trouver la pièce manquante pour faire tourner ta machine interne comme il faut. Désespoirs, des espoirs. T’en as pleins et ils pointent tous en direction du grand brun. Comme s’il s’agissait d’une évidence. Comme si Ati était l’évidence. Et ton cœur fragile et sourd s’en amourache. Se précipite vers lui comme vers le rebord d’une falaise.
Tu vas tomber et tu le sais, parce que t’es au courant de suffisamment de choses pour savoir que c’est pas toi qu’il va choisir. De toutes manières, qu’il y ait d’autres données dans l’équation ou non… C’est pas toi qu’on choisit, Skye. Toi, t’es celle dont les bras se referment autour des cœurs meurtris. Mais t’as personne pour te rendre la pareille. T’as pas cette assurance-là. D’atterrir. Toi, tu tombes. Avec trop de fierté pour te raccrocher à tes amis. Tu tombes, les bras près du corps, en espérant quand même qu’il y aura quelqu’un pour te saisir au vol. Tu sais que ce sera pas Ati. Mais quand tu serres les paupières, c’est lui que tu implores. Qui d’autre, hein ?  

Qui d’autre ? Encore un brun à l’épiderme recouvert d’histoires. Encore un brun au sourire à faire pleurer les anges. C’est là, le bon côté à vivre dans une grande ville, tu te perds dans l’immensité, et les corps, les âmes sont nombreux. Tu reprends toujours le même schéma de ces types qui se ressemblent, de ces archétypes. Qu’importe. La première note fut fausse, les suivantes tout autant. Tu espères, mais tu n’espères plus, à la fois, que l’un d’entre eux te fera chanter, sirène. Que les chansons qui passent la barrière de tes lèvres déclament la perte de la solitude et la chaleur diffuse de ton cœur qui bat. Que, les mains sur ton visage et les yeux dans les tiens, vous vous murmuriez des poèmes, perdus dans des immensités, des lacs de fleurs colorées. Ça n’arrive que dans les films. Alors t’espères, mais tu n’espères plus. Tu te mens. Et tu penses à Ati. Pour que tu traînes encore ta carcasse du côté de chez lui, en espérant un signe, une invitation. Que, même s’il est sourd à tous tes cris, tu retombes dans la douceur et la chaleur de ses bras, te contentant de ce qu’il te donne, de ce qu’il t’offre. Parce qu’on ne saurait te donner plus. Le charnel. C’est tout. Le coeur, il ne sert à rien, pas avec toi. On s’engage pas. Alors les beaux mots, les Verlaine et les Baudelaire t’enchantent, mais tu ne te fais pas d’illusions. Tu mens aux nœuds dans ton ventre et à tes dents qui mordent ta lèvre inférieure quand tu regardes le plafond, allongée sur ton lit, le téléphone posé à côté de toi en attendant les vibrations qui te notifient de l’interaction avec ce nouveau papillon. Au moins, lui, dans ses mots, il a de la douceur, il y a quelque chose de léger. Quelque chose qui te donne envie de creuser sous la surface, un peu, curieuse. Ton sixième sens, peut-être, qui te parle. Et, alors que les aiguilles de l’horloge tournent, tu glisses. Tu te débarbouilles, tu te rases les pattes sous la douche et tu te maquilles, avant d’hésiter plusieurs instants devant le miroir quant à la tenue que tu vas porter ce soir. Moto, poèmes et fleurs. Tu fais péter le jean taille haute dont tu roules les ourlets jusque mi-chevilles, celui-là qui te fait un postérieur de déesse, et les bottines en cuir. En soutien-gorge noir orné de dentelles, devant ton miroir, tu hésites. Joues-tu la transparence de la mousseline rose pâle ? Ou le mystère à peine perceptible de la mousseline bleue nuit, sur qui regard se pose discerne les courbes de tes formes, sans pour autant trop en dévoiler ? Option deux, qui se marie à merveille avec la veste en cuir. Et tu te demandes si t’en fais pas un peu trop. Le rock’n’roll dans le khôl qui souligne tes yeux. Mets-tu un costume ou es-tu toi-même pour charmer le papillon de cette nuit ? Tu ne sais plus, tu ne sais plus. Tu t’es perdue dans les kilomètres de peau, de charmes, de jeux, de séductions.  

Tic Tac. L’heure qui tourne et tu reprends ton petit manège, écoutant les bruits de la ville, de l’immeuble. Tu souffles, les yeux clôts, tu entends les lattes de parquet craquer, les murs qui se lamentent. Les moteurs des automobilistes encore trop nombreux sur la route à cette heure. Tu ne peux discerner sa moto des autres, tintamarre incessant. Il y en a trop pour que tu devines laquelle s’arrête au pied de ta tour de boue. Façade encore éclairée à cette heure de la journée, quand le soleil finit sa course petit à petit plus tardivement. Le soleil caresse des ses faibles rayons, aussi jaunes qu’une mauvaise ampoule, les fissures qui courent sur les murs, dans lesquelles, parfois, fleurit une mauvaise herbe. Ah ça, ça trouve toujours à s’implanter. Y a toujours un trou où se glisser, un taudis pour maison, que les moisissures sur les murs peignent des formes abstraites ou des yeux qui vous observent la nuit. Tic. Tac. Bzzzzt. Bzzzzt. Tu sursautes et t’approches de la fenêtre. Moto, fleurs. Petite silhouette, les couleurs comme des toutes petites tâches, là en bas. De jolies tâches qui tranchent sur le paysage minable. Et le sourire sur tes lèvres. Tu descends de ta grotte perchée, un peu à appréhender ces quelques secondes qui formeront votre première rencontre. Qui sera-t-il vraiment ? Un amant ou un ami? Un inconnu demain ou une main glissée dans la tienne, agrippée à la tienne ? Tu inspires, tu expires, tu appuies sur la poignée.

Tu l’as aperçu tout de suite, l’idiot au cœur vorace. Genou au sol, à te déclamer des vers qui chamboulent ton myocarde et tes joues pivoines. Tu te mords la lèvre et te cache la bouche de tes deux mains. Oh, wouah. Il est doux, si doux. Il a le vent et des comètes dans les yeux et sa voix, bien qu’elle hurle, sonne les plus belles notes à tes oreilles. C’est beau, y a tout qui est beau, là, maintenant, dans cet instant précis. T’en oublies les passants qui vous regardent, goguenards ou moqueurs, peut-être envieux, un peu. Mais les voisins, eux, savent que t’es la salope du quartier. Un de plus, un de moins, ça changera pas grand-chose pour eux, alors ils haussent les épaules. Mais toi, t’es subjuguée. T’es peut-être facile. Mais lui est doué, ses grands sourires et ses fossettes qui se dessinent font fleurir ton cœur d’un bouquet qui ne saurait faire concurrence à celui qu’il te tend. Émerveillée, subjuguée, avec toujours cette petite voix qui dit que tu ne mérites pas ça, mais soit. Ton sourire illumine ton visage et doucement, tu te saisis du bouquet en lui répondant, soufflé, un « Salut… », les yeux écarquillés, puis refermés, quand tu respires les effluves colorées de toutes ces magnifiques plantes qui, chacune, parle un langage qui ne t’est pas inconnu. Les mots, les yeux parlent, mais les fleurs aussi et celles-ci te chantent l’amour pour que ton cœur se fende et le laisse entrer.  
« -Tu es divine. » qu’il te sort et tu rentres légèrement la tête dans les épaules en gloussant. « - Oh merci… » Tu le regardes et dans tes yeux brille la malice. « Mais je fais pâle figure à côté de ton bouquet... Elles sont superbes et… merci, beaucoup. » Tu te confonds dans tes mots, tu te perds dans ses fossettes et ses yeux clairs. Son air mignon et sa mine légère te perturbent, mais dans le bon sens. Tu finis par secouer légèrement la tête.
« Je vais les mettre dans un vase, avant qu’elles ne se perdent, tu montes avec moi ? » De sa douceur et de sa beauté, tu ne réponds plus de rien, peut-être que vous ne redescendrez pas, mais, étrangement, t’as pas envie de lui sauter dessus, là, tout de suite, non. Tu veux passer encore plus d’instants doux et poètes comme celui-ci. Qu’il t’emmène sur sa moto, que, au ralenti, tu sentes son parfum, tu découvres la douceur de ses mains et, que des tiennes, caresses ses fossettes. Ils se ressemblent, tes papillons, mais lui est un trésor de douceur, loin de la brutalité des instincts primaires et animaux d’autres qui sont venus te faire chanter sous les draps. Soudain et peut-être pour la soirée, tu te sens apaisée et ta main vient saisir la sienne, doucement, doigts glissés entre les siens pour l’emmener dans ton immeuble, jusqu’au sommet de ta cage souillée. Le clic des clés dans la serrure et tu pousses la porte vers ton royaume pâle, le laissant là, entre la porte, le lit et la cuisine, pendant que tu fouilles tes placards à la recherche d’un récipient qui saura être assez grand pour accueillir son offrande. Lequel tu remplis d’eau et où tu y déposes les lys et leurs compagnes. De nouveau tournée vers lui, dans un de tes charmants sourires, tu relâches les épaules et annonces :
« - C’est bon ! On peut y aller quand tu veux. »