If we'd go again all the way from the start i would try to change the things that killed our love yes, i've hurt your pride, and i know what you've been through you should give me a chance, this can't be the end, i'm still loving you.

Comme dans un murmure, l'écho de pas songeurs, le rêveur, à tout jamais enterré dans la fantaisie sibylline de mondes entrechoqués à la croisée des rêves, le prince de lumière avait quitté son palais. Le marbre vide, poli, de ces allées si grandes et emplis de murmures enfouis dans les méandres de l'oubli. Si grandes, qu'elle n'en paraissait que plus vide. Dans le néant de ton absence. Avec le temps, il s'était fait une raison. Et les ténèbres, avaient fini par recouvrir son âme en un linceul funéraire. L'étau de sa cage thoracique, où se perdait quelques battements errants, encerclé par le carcan d'une froideur meurtrière. Et puis l'érubescence maculant ses mains, lavait sa psyché éreinté de ses pigments pourpres, rendant aphone, ses cris d'abandons balancés à la face d'une mer écumeuse, aux vagues bellicistes. Mais la mer et sa fougue intemporelle avait disparu, laissant place au froid s'infiltrant sous ce costume noir de ses mains évanescentes, jusqu'à en faire naître une nuée de frissons sur les éclats de sa peau mordorée, avalée par les chemins serpentins d'une encre ombrageuse. Là. Cette panthère affamée, dont les prunelles fuligineuses se coulait sur une foule de corps fiévreux, se mouvant sur les paroles d'un slow grisant. Seul, ce soir. Sans l'ombre de l'un de ses gros bras pour lui rappeler le titre éminent qui lui incombait, désormais. Étreint à cette liberté jalousée, qu'il ne pouvait plus posséder. Près du précipice vertigineux d'un balcon, du haut de cette tour d'acier, le froid mordait sa peau et ses mains légèrement tremblantes, parvinrent pourtant à nicher cette cibiche contre ses lèvres. Jusqu'à ce qu'une paire de doigts inquisiteur ne se niche au devant de celle-ci, armée d'un feu qui bientôt, firent rougeoyer les braises fumantes de son stick cancérigène. Ses prunelles s'animèrent de feus fugaces en reposant leurs morsures ombrageuses sur celui qui venait tout juste de faire jaillir la flamme. Sa mâchoire anguleuse, couverte d'ombres rugueuses, ses lèvres pleines, épaisses, l'arc d'un nez aquilin et deux orbes d'un vert d'eau, clairsemée de rivages boueux. Une bouffée de chagrin mélancolique et un cocktail d'envies grisantes, nocturne, soufflée dans les murmures enténébrés de la sorgue. Une danse ou leurs peaux, leurs souffles, se trouvaient, se fuyaient et voilà qu'ils traversaient ce long corridor vide, son corps puissant, aux chuchotements impatients, divaguant contre les larges épaules de son compagnon noctambule, s’arquant, véhément, à la recherche d'un toucher révélateur. Et puis là, leurs mains à se fondre, pressées, fougueuses, tâtonnant à la recherche du bouton de ce maudit ascenseur, bien trop lent pour les vagues frénétiques qui agitait sa peau couverte contre la sienne. Et lorsque les portes s'ouvrirent dans son dos, ce sourire fugace, maculant ses lèvres, avant qu'il ne le repousse de ses mains posées contre son torse. Comme un air de défi, dans le regard. « Retrouve-moi en bas. » Si tu l'ose. De cette voix rauque porteuse d'accents lointains, où s'enfouissent le cris de déités sauvages en des eaux limpides, parsemées de ruines. Et en reculant, s'enfermant, dans la boîte d'acier, les portes se fermèrent sur la vision de ses prunelles claires. Bientôt, l'habitacle lui parut moins étouffant que l'empressement de son corps chauffé comme un fer rougeoyant dans le foyer de flammes incandescentes. Il aurait pu sursauter, à ce souffle niché dans son dos, constatant qu'il n'était pas seul ici. Curieux, il se retourna. Et soudainement, l'air stocké dans ses poumons se vida. Les restes d'une parcelle d'âme émiettée s'abandonnèrent à la morsure azuréenne d'orbes fragmentées dans les méandres de réminiscences âcres. Le voile froid de ses traits s'étiraient, se fêlaient, se brisaient, en des claquements cristallins. Et lorsqu'il repris conscience de son souffle, sa main s'était pressée sur le bouton d'arrêt. Son corps, paralysé, face à l'éclat d'antan, qui autrefois l'avait animé d'espoirs vains. Sa voix, elle, voulant sortir en un raz-de-marée tonitruant, semblait s'être coincée, là, quelque part, dans les affres de sa gorge nouée. La main cruelle des ténèbres n'était-elle pas aussi froide qu'il l'avait espéré ?

Les hommes forts, ne pleurnichent pas. Ne s'attardent pas sur leurs sorts. Ils sont dignes, émérites, du rang qui leurs incombent. Les émotions, comme un brouhaha sonore de fond, passent au second plan, s'enterrent, là, quelque part, sous cette cage thoracique, si dense, si compressée,  qu'elles s'insurgent au moment où l'on s'y attend le moins. La déferlante de ces azures pointant leurs morsures écumeuses, aux réminiscences salées. Et encore, ce même goût aigre, âcre, qui fond contre sa langue. Celui de la défaite, de l'absolution, de l'abandon. Il le regardait. Tout le temps. Comme l'on regarde un songe, peinant à s'en approcher sous risque qu'il s'évanouisse. Là. Sous l'ombre de cet énorme olivier, dont les feuilles venaient à recouvrir son corps du manteau enténébré d'ombres solaires. Figé, dans son mutisme solitaire. Petit prince déchu à la peau maculée d'encre noueuses, aux formes sibyllines. Et dans le gouffre nécrotique de ses prunelles sombres, avalant toutes miettes de lueurs. Il y avait autre chose. Cette candeur ingénue. Le voile utopiste de cette silhouette martelant le sable de ses pieds, du rire haut perchés de ses cousines aux longues jambes mordorées, humide du sel de l'océan. Leurs courbes majestueuses, leurs longues crinières ombrageuses que les vents n'auront jamais cesser de vouloir dompter. Et puis, lui. L'étranger sur des terres étranges. Lui, aux mystères nébuleux, bercés dans l'empyrée frivole, azuréenne, de ses pupilles. Lui, qu'il observe. Là. Chaque jour. Depuis sa venue. Comme de ces colossales statues veilleuses, gardiennes de leurs ruines englouties, dont parle certains récits, mythes, ayant sombré dans l'oubli. Un murmure, enchaîné dans le vent, des fantaisies aux desseins cupides enterrée sous la peau. Et le gouffre, effrayant, se creusant, alors que ses pas venait à le ramener au domaine. Le regard toujours tourné, là bas, vers l'horizon infini, bleuté, aux pieds de vagues écumeuses, sur ces grèves, tavelées de traces éphémères, balayées par les flots. Sa voix. Il ne l'avait jamais réellement oubliée. Claire et pourtant dense. Des échos figés dans les tréfonds d'une psyché terne, morne. Un enfer délavé, fade. Et quelques minces filets d'espoirs, pour attiser un feu d'antan, érubescent, ardent, chaleureux. C'était bien ça. Ce ton, cette intonation déchirée éraillée, crachée d'entre des viscères mortifiées, essorées. Mais la réalité, avait l'effet d'un coup de poignard. Et son accent chantant, souple, leste, roulant contre sa langue de teintes lointaines, lui crevait l'âme. Retournait ses entrailles en une symphonie funèbres d'émotions palpitantes, incontrôlées, roulant, là, sous l'étau de sa carne engourdie, inerte. Comme mort. Apathique. Face à cette chimère qu'il avait tant de fois appelé en vain. Dans l'attente, l'appréhension, l'espérance illusoire d'à nouveau pouvoir voir, toucher, ses traits, figés dans les ombres de leurs nuits secrètes. Avec le temps, l'optimisme s'était mué en un monstre noir, avide d'immondices, grandissant dans ses entrailles de ses bras pernicieux, jusqu'à finalement l'ensevelir de ses ombres méphitiques. Le temps n'était pas une cure. Mais le vaste bras d'un fleuve chthonien, jonchés de tâches béantes, sanguines, ferreuses, où reposait un tapis de corps froids, livides, aux lèvres exsangues. L'odeur métallique persistait encore, jusqu'à ses narines plissées. Et l'horreur, défiait les lueurs étouffées de ses prunelles ombrageuses. En réalité, le temps n'avait fait qu'empirer les choses. Comme un nid, gonflé de créatures putrides, n'attendant que l'éclosion de leur dissidence éveillée. La mélasse n'avait fait que demeurer, s'accrocher, en résidus pestilentiels. Il en était la preuve vivante. Lui. Dont la colère froide se métamorphosait en une effervescence enflammée. Et le vin, si longtemps bafoué, dans le fleuve pourpre de ses veines, s'éveillait, de ses braises léthargiques. « Tu... » Le souffle s'était coupé, dans les affres de sa gorge, aux abords de ses lèvres tremblantes, à retenir la bile de paroles vengeresses.

Tu m'as abandonné.
délaissé.
répudié.
endeuillé.
renié.
oublié.

Mais, moi
jamais,
jamais,
jamais je n'ai ternis nos souvenirs.

Ça gronde, là, dans les crevasses béantes de ses orbes. Ça tremble, roule, contre les tressauts de sa peau. S'enroule, s’envenime, tel le squame froid, serpentin, de reptiles à l'hémoglobine froide. Et les dernières barrières s'effritent, se fêlent, se brise en éclats cristallins. La brise froide, meurtrière, chatouillant les plaines de sa psyché endolorie, se muent en vents de feus. Et soudainement, l'amère, aigre souvenirs des perles salées maculant sa peau, n'est plus un souvenir si lointain. Il les sens, là, à venir se glisser d'elles-mêmes, sous la frange d'ombre de cette crinière aux boucles indisciplinées. Et la colère, s'insurge, explose, sous l'ombre d'une mâchoire anguleuse, dont les crocs contractés heurtent ses lippes. Ses mains se mouvent d'elles-mêmes, comme enchanté d'une volonté qui n'est plus la sienne. Mais seulement de la bombe à retardement, figée dans son myocarde. Les limites se brisent, s'éteignent. Et bientôt, ce lourd manteau noirâtre, enroulé autour de ses épaules en une cape, tombe au sol dans un froissement aphone. Sa main est là, figée contre ce col, son corps, dont il fait s'heurter le dos à la cage métallique. « T'avais pas le droit. » Qu'il murmure. Ce qui s'extirpe, d'entre ses lippes, d'une voix basse, rugissante. « T'avais pas le droit, putain !! » Qu'il hurle, désormais. À ce visage, ces traits, ce souffle chaud, si proche du sien, qu'il pouvait le boire. À nouveau. Le détruire, l'aimer. Le pulvériser de son existence d'un coup de botte, le rayer de son univers d'une pensée déchiquetée. Ce à quoi s'était résumé ces jours, ces mois, ces années, cette décennie. « T'avais pas le droit... » Qu'il relâche, à nouveau, d'un souffle qui lui étire la gorge, les entrailles, les poumons. Fébrile. Vulnérable. Et sa main, qui se suspend, sur sa veste, là, à s'accrocher dans une prise tant espérée. Et bientôt, à prendre en coupe ce visage. Oublier, renier, la douleur, au profit du goût de ses lippes, roulant contre les siennes. Contre ses papilles, la saveur de larmes meurtries.

Il fut un temps, où le jeune prince de lumière rêvait de voguer parmi des flots qui ne lui appartenaient pas. Où son regard se perdait sur la lisière de cette houle agitée de vagues tumultueuses, indépendantes, capricieuses, de leurs propres volontés. Seule et entière maîtresse de l'entité abyssale de ses gouffres béants, de ses lagons iodés, dont l'odeur de sel et de sueur lui parvenait encore aux narines. Songeur, des ces corps, ces dermes, imbibés des raies sauvages d'un astre archaïque, souverain d'une empyrée libre, farouche, inaccessible. Des grèves idylliques, une horizon bleutée, édénique et les anges, courant, glissant, sur leurs psychés alanguies. L'ancre au port de son enfance.

Et le jour, où le navire avait fini par lever son ancre.
Repartir, avec une moitié d'âme.
Une moitié d'homme.

Peut-être était-ce ça. Cette vérité, battant dans les abîmes d'une chair froide, trop longtemps délaissée. Comme devenue nécrosée, sous l'absence de son toucher. Cette véracité, le frappant de plein fouet. Il avait beau avoir usé de stratagèmes, s'évertuer à repousser ces parts d'ombres figées dans les immensités distordues de son âme, faire taire les démons pour mieux les embraser. Vivre sous le poids d'une échine courbée sous un fardeau maudit. Peut-être que la légende circulant au sein des superstitions familiales n'avait jamais été aussi proche de la réalité.

Car dans le fond, il ne l'avait jamais réellement oublié.

Seulement à s'en convaincre, vainement, que ses pupilles aux infinités marines n'était point venue le hanter jusque dans les affres de ses cauchemars. Et qu'aujourd'hui, les dieux, se prosternaient de leurs vanités égocentriques face aux vices humains. De toutes ses nuits, passées à fixer l'horizon, dans l'espoir d'y voir une silhouette familière surgir des eaux, se précipiter jusqu'à lui en souffles saccadés. Jusqu'à ce que le monde tangue, de nouveaux, que leurs lèvres s'écrasent, s’abîme, se rongent, contre ces milliers de grains marmoréens. Finalement, seul Nyx, sa douceur évanouie et ses mots durs, fermes, afin de faire se briser ses barrières qu'il s'était érigé. Comme hermétique. Une pièce d'une âme disloquée, balayée, engloutie, là bas, dans sa fuite, dans les ruines sous-marines de ces flots où reposent des déités sauvages.

Lui. Son profil, toujours tourné vers ces abysses, alors que la nuit berçait leurs visages d'ombres et de miettes lunaires songeuses. La mer, sous le ventre de ces rideaux gonflés par la brise nocturne. La mer, cette amante monstrueuse ayant repêchée celui dont il s'étais épris. La mer, cette maîtresse à qui il vouait une jalousie amère, aigre. La mer, ayant fini par creuser la distance de leurs esprits comme un tombeau vide, creux, emplis de murmures surgis du néant.

Leurs murmures. Ceux qui avaient fini par les anéantir.

L'anéantir. Comme une balle perdue au travers d'un corps. C'est ce que Koda lui faisait. En le repoussant ainsi. Émietter les miettes d'un feu perdu, tirer sur les cordes de son âme comme s'il se serait agis d'un instrument macabre. N'en était-il pas, après tout, le meilleur joueur ? Les réminiscences des entrailles mélodieuses d'un orgue lui revenait en mémoire, en des spasmes, échoués, à la lisière de ses doigts. De sa haute stature silencieuse de lui, à ses côtés, bercé sous la fureur de sa dextre, senestre, courant sur le clavier en des ailes noircies, prête à s'ouvrir sur la fêlure de leurs abandons lascifs.

Ils y avaient délaissés leurs soupirs, sur ce clavier.
Leurs émois impudiques.

Et aujourd'hui, dans la dualité de leurs miroirs psychiques, de leurs souffles, se cognant, jusqu'à lui en arracher un hoquet de surprise. D'une attente, trop longtemps espérée, désirée, comme un feu, couvant, dans ses entrailles, grandissant, encore et encore, jusqu'à finalement atteindre son apogée là. Tout juste dans le murmure de ses souffles, de sa respiration saccadée, qu'il buvait, comme de cette ambroisie que l'on cultivait. Là bas, sur l'île sans nom. Gorgée de soleil. Le désespoir de ses mains, s'accrochant, tirant, sur le cuir de son blouson, les mèches noircies de ses fils d'ébènes. Presque fiévreux. D'avoir tant demeuré dans la pénombre, que les halos de l'ascenseur sous ses yeux, devenaient aveuglants.

Et son corps, cette pâte à modeler sous les mains pressées, furieuses de Koda, engourdi et tant vivifié à la fois. La raison, dévorée sous la violence effervescente de ses lippes voraces. L'empressement maladroit de leurs doigts fouillant, creusant, à même leurs dermes. Comme pour y imprimer la marque d'une déraison âcre. Fusionner aux mémoires délaissées, la récurrence d'une vie précédente, dont les soupirs d'ardeurs s'était échoués sur des côtes olympiennes.  

Même le froid glacial de la cage métallique dans son dos, lui paraissait moindre, face aux piqûres brûlantes que délaissait Koda sur son derme. Le myocarde amorphe, s'animant de grondements courroucés sous la cage thoracique. Si lui paraissait être l'un de ses lycans ayant oublié de prendre sa potion, le roumain était l'un de ces vampires en manque d'hémoglobine. Et l'air, cet oxygène vital, s'était raréfié. Envolé, en ses bras évanescents, hors de la cage en arrêt. Il suffoquait, sous ses vêtements. Comme trop lourds. Trop épais. Une barrière, à ce corps, dont il voulait humer, marquer, les effluves, jusqu'à s'en dissoudre, dépérir, sous la fusion moite de leurs psychés détraquées.

Et soudainement, le songe, s'émiette. Se dissous. Fuis. Comme un amant noctambule à l'éveil de l'aube.

C'est bien pour cela. Qu'il ne l'avait jamais approché, n'avait jamais fait le premier pas, en vain. Parce qu'il savais. Que les rêves sont toujours écourtés et disparaissent au lendemain, sans laisser de traces. Que Koda, lui échappe à nouveau. Après une décennie d'abandon, d'hantise, de cauchemars, d'un amour si grand, qu'il fut transformé en une haine froide ayant détruit le peu d'innocence demeurant en lui. Alors il reste là. Le regard dans le vague, les prunelles vitreuses qui se fondent sous une frange de fils ombrageux. Les lèvres rougies, gonflées par l'adrénaline de son baiser.

« Même après tout ce temps... »

Qu'il murmure, le regard bas. Alors que les grondements de l'ascenseur surgissent à nouveau, les bourdonnements de la lente descente. Bas. Si bas, qu'ils pourraient rejoindre leurs enfers communs.

Et lorsque les songes s'évanouissent, la réalité, s'épaissis. Comme le manteau d'une mélasse nébuleuse. Ces prunelles qui gorgée d'encre qui se relèvent, dont la candeur mirifique s'est faite dévorée par les ténèbres qu'il a laissé dans son sillage. Celle-là même, dont la colère froide, meurtrière, s'heurtent à celle, de celui, qui autrefois l'avait animé d'espoirs incandescents.

Aujourd'hui, c'est un adulte qui lui fait face.
Un homme, à la superbe heurtée.

« Tu reste un lâche. »

Qu'il crache, du venin de ses lippes.

Si Elpida, n'était que cette petite île étriquée, aux grands champs gorgés de vignes ensoleillées, aux ports bruyant d'où s'amassait des filets de pêches, emplis de ces animaux aqueux, issue de profondeurs abyssales, remuant de leurs écailles asséchées, amorphes, asphyxiés, par le manque d'un oxygène hadal. Le soir, elle était ce petit village, qui dans le néant d'un phare aveuglant, venait à briller de ces feus vains. Telle des miettes de lueurs dispersées dans la toile fantomatique d'un au-delà stellaire. Et dans ces rues étroites, de pavés, résonnait le bruit des talons et rires d'accents marqués par les effluves chantantes des écumes et des oliviers. La peau maculée d'embruns solaires, incandescents, comme une fierté ombrageuse, les apparats sensuels de nuit torrides, passées sous la voûte nocturne d'un plafond étoilé. Dans les rues, l'on chantait, dansait, célébrant la vie comme un énième de ses joyaux venus s'agglutiner aux abords d'un index mordoré. Et lui, au beau milieu de la foule, sous l'entrain contagieux de ses cousines venues empoigner ses bras dans la ronde de danses frénétiques. Comme à part, ailleurs, plongé dans sa propre torpeur. Érèbe. Enfant des profondeurs lunaires. Qui jamais, ne serait aussi scintillant, beau et incandescent, que tous ces Vasilios réunis en une masse compacte, dense et fidèle d'éclats joyeux, dont la superbe léonine, caractérielle s'enivrait d'alcool jusqu'à la lie. Et puis sous les fracas bruyant de talons s'heurtant aux pavés, sous ces longues jupes rougies, virevoltantes en des faisceaux de feus, ses prunelles, comme émerveillées, s'étaient posées sur lui. Lui. L'étranger aux yeux bleus dont tout le monde venait à glorifier l'accent chantant, la beauté d'une jouvence fougueuse. Lui. Qu'il avait si longuement observer près des grèves immaculées de son enfance. Lui. Qui était venu se figer dans la bulle de ses rêves moites, nébuleux. Lui, contre qui il venait tout juste de basculer dans un effort maladroit, avant de finalement éclater d'un rire nerveux. « Désolé, je ne voulais pas... » Tout un tas de prétextes vains lui parvint en tête, mais aucun qui ne sois assez aussi fort et convaincant que la morsure azuréenne de ses orbes. Il se contenta de le toiser d'un sourire timide. Érèbe, ce simple raie lunaire, vulnérable, prêt à se rompre par la morsure des ombres. « Je suis Érèbe... et toi ? » Là. Après tant d'années, une décennie de troubles, d'absences, de vide, dans ces grands halls pâles où résonnait encore, l'écho de leurs rires enjoués. De leurs poursuites tardives, de leurs corps, leurs âmes, unies d'une même seule, sous le balancement de rideaux marmoréens, agrippés à la brise comme des toiles fantomatiques, mouvantes. Aujourd'hui, rien que deux étrangers, aux langages différents. Aujourd'hui, ce Prince lunaire, ayant fini par s’enchevêtrer au chemin des ombres qui l'attendaient, là, tapies dans sa psyché. Koda en avait été l'élément déclencheur, révélateur, comme un filet de miettes lumineuses, transperçant la roche humide d'une grotte. Et aujourd'hui, là, sous ce palpitant étouffé, se terrait la peine, les remords, inutiles, comme tout ce temps, ces pensées, gaspillées, aux souvenirs de ces soupirs poussés entre ces bras. Un semblant de sécurité, dans l'étau réconfortant de sa peau chaude, chaleureuse. Une étreinte. Rien qu'une seule. Pour se sentir à nouveau différent, comme celui qu'il avait pu être par le passé. Ce petit être curieux, aux grandes orbes abreuvées d'ombres, avides, de tendresse, de quelques stratèges d'attentions dont il avait usé, abusé, jusqu'à ce que finalement Koda se lasse. Le délaisse. À nouveau. Tout comme sa mère, avait finalement fini par les quitter. La perte ne laissait pas seulement ce goût acide, aigre, d'abandon, entre ses lippes. Elle avait fini par le changer. Le faire grandir, s'épanouir, dans les murmures ombrageux de bras enténébrés. Son myocarde aurait du ne plus subir le supplice de ces paroles se figeant sous sa cage thoracique en flèche glaciales, meurtrières. Il aurait du s'éteindre, finir par se lasser, lui aussi, à son tour. Mais la passion, étouffante, comme un fanal prête à éclairer les ombres de ces tombeaux léthargiques, venait de s'éveiller en un feu d'artifices de miettes volcaniques. Ce quelque chose, grimpant, sous la chair, en un monstre prêt à essorer ses entrailles de balafres brûlantes. Comme un fer, marqué à même un derme bruni, celui que Koda, venait à user, dans chacune de ses paroles, de ses actes.

Et certaines, étaient impardonnables.

On m'a demander de choisir. J'ai fais un choix.
J'ai fais un choix.
J'ai fais un choix.
J'ai fais un choix.

Mais c'était il y a longtemps. Je suis passé à autre chose.
Je suis passé à autre chose.
Je suis passé à autre chose.
Je suis passé à autre chose.

Quand ? Comment ? Comment avait-il pu se défaire du souvenir incandescent de cet amour, lui transperçant la poitrine de douleurs béantes. Comment avait-il fait pour ne pas perdre la raison ? Se terrer, fondre, glisser, sous ce gouffre abyssal s'ouvrant sous ses pieds, prêt à l'ensevelir d'une haine, ayant si longtemps stagner, qu'elle avait fini par macérer. En ce qu'il y avait de pire, de putride, nauséabond. Un puits sans fond, gorgé d'immondices.

Comment avait-il pu faire une croix sur leurs mémoires ?
Comment avait-il pu faire s'éteindre le fardeau de ces émotions tranchantes ?
Comment avait-il pu balayer de son esprit tout ce qu'ils avaient vécus ?
Comment avait-il pu... l'oublier ?

Oh... Koda, est-tu donc sans cœur ?

Les poings serrés, le long du corps, vinrent finalement de nouveau à appuyer sur le bouton de l'ascenseur, s'acculant si loin de lui, qu'il aurait voulu se fondre dans les murs de cette cage métallique, jusqu'à disparaître, s'émietter, comme l'un de ses souvenirs qu'il avait fini par répudier de son âme. La mâchoire crispées, sous d’incommensurables efforts afin de ne pas se jeter sur lui, le rouer de coups. Encore et encore. Jusqu'à ce que son âme ne finisse par s'évaporer hors de son enveloppe charnelle. Jusqu'à lui extirper le prix de cette vulnérabilité qu'il faisait naître en lui, de battements saccadés. Et lorsque les portes s'ouvrirent enfin, il se ficha bien, du véritable sens de ces paroles jetées à son intention. Rien. Plus rien, n'importait. Si ce n'était que fuir. Partir. Tout comme lui avait fini par faire son choix. Prendre le large, sans jamais se retourner.

Il se baissa, allant ramasser sa veste balancée au sol. Se relevant, presque douloureusement, de façon mécanique, inhumaine. Comme de ces robots, balancés dans des déchetteries, dont on n'avait plus aucune utilité. Là. À le regarder, si proche, qu'il aurait pu à nouveau plaquer ses lèvres contre les siennes, faire s'écraser son poing contre sa mâchoire. Mais rien. Rien de tout ça.

Seulement le vomis sombre, de ces paroles dégurgitées en une avalanches de regrets.

« Tu as voulu disparaître, Koda... »

Qu'il commença, le souffle lourd. Presque tremblant. Fébrile. Et pourtant, sûr.

« ...Alors disparaît. »

La plaie béante, s'ouvrant de nouveau. Suppurante d'immondices et d'amertumes. Et le voilà qu'il lui tournait le dos. Faire face à cet autre homme, qu'il avait attendu, qu'il finis par dépasser, comme si tout ce qu'il s'était passé plus tôt, n'avait plus aucune importance.

Car oui, au final.

Plus rien n'avait d'importance.

Et comme de ces poissons enchevêtré dans les filets des ports de son enfance, Érèbe finissait par rejoindre les fonds hadaux de ses propres abysses.