Sous les premières lueurs orangées d'un crépuscule tombant, les grondements de la BMW noirâtre, avalant l'asphalte sous le crissements de ses roues, venait à franchir les rues de Chicago d'un rythme indolent, nonchalant. Derrière les vitres teintées, sous les nuées placides d'une fumée vaporeuse aux bras évanescents, les néons des avenues dansaient sur ses prunelles noirâtres en une myriades de constellations denses, compactes. Et dans son âme lasse, désabusée, ses tombeaux éteints, étaient à la recherche de vestiges amorphes, où criaient des spectres aphones. Aux voix dévorées par une psyché sépulcrale. Ondulant, glissant, de leurs souffles pernicieux caressant son échine. Lourde. Comme épuisée du poids d'une démence hantée, habitée, par des mémoires qu'il aurait du bannir. Condamner au fond des gouffres béants de ruines endolories, meurtries, par force d'entrechocs archaïque. Là où l'ombre de ses traits avaient finis par jeter leurs dévolu. Recouvrant les tourments de sa peine, ses regrets, son amertume, en un manteau d'atrocités enténébrées.

Et l'enfant lunaire. Sélénien. Avait fini par suivre la trace de ces éclats blafards, maladifs, jonchant sa route en un chemin tout fait. Embrassant les perversions de nuits voilées, volées, en d'instants secrets. Après tout, la nuit, n'était-elle pas, le meilleur des apparats ? Lui. À l'accent chantant, aux prunelles azuréennes. Lui. Presque mystique, sur son île étriquée où les ragots et rumeurs allaient bon train. Lui. L'étranger, dans son monde étrange. Qui dans sa fuite, avait laissé résonner l'écho de ses murmures salvateurs. Et pourtant, porteur d'une épidémie, d'une gangrène, rongeant ses pensées, son être. Le son de sa voix s'insinuant au creux de ses oreilles, de son derme roulant contre le sien, de son souffle dont il s'était abreuvé comme s'il s'étais agis d'une ambroisie.

Il avait suffit de murmurer les bons échos aux bonnes oreilles pour que les roues grondantes ne s'arrêtent sur les pavés humides de pluie. Et derrière ces vitres fumeuses, se détachait une silhouette parmi les ombres. Presque féline, nonchalante, à sa façon de toiser ces écriteaux tremblants au rythme des bourrasques nocturnes. La manière dont ses prunelles noirâtres, gorgées d'encre et de suie avait de dévorer les vaines lueurs émanant de la boutique. D'un signe au chauffeur, il repoussa la portière, jusqu'à ce que ces richelieus n'écartèle quelques gouttes froides, réfugiées contre le bitume en un nid aqueux. Et le voilà qu'il se tenais là, au devant de vitrines poussiéreuses, ornée de statuettes et de meubles boisés.

Comme un déluge de larme crachés d'une empyrée noirâtre, le froid de la pluie s'insinuait sur son long manteau noir au col relevé, jusqu'à venir imbiber sa peau de morsures gelées, refroidissant ses os de frissons désagréables. S’emmitouflant sous son cuir humide, il s'avança au devant de la devanture où se balançait dans le vide, une petite pancarte d'écriteau rouge où il y étais inscrit la fermeture de la boutique. Cela ne l'empêcha pas pour autant de poser l'une de ses mains ocreuses sur la poignée grinçante, qui dès lors, s'ouvris à sa plus grande surprise. Quelqu'un, semblait-il, avoir oublié de fermer derrière lui. À moins que l'hôte des lieux n'ait l'esprit bien trop prompt à la tâche pour pouvoir y penser.

Mais l'ambiance feutrée de la pièce laissa place à un silence apaisant, face au vacarme de la pluie s'abattant sur les vitres. Ses vêtements gorgées de pluie laissèrent quelques traînées suintantes sur le plancher, dans le sillage de ses pas le menant jusqu'à s'accouder au comptoir. Comme des ombres traînantes, rêveuses, une silhouette familière lui parvenait de l'arrière-boutique. Qu'il suivais, dévorais, de ses orbes songeuses, soulignées de cernes noctambules. L'esprit bien trop emplie de pensées voraces pour pouvoir se laisser basculer dans le repos.

D'une poussée leste, souple, il vint à soulever le poids de son corps sur le comptoir afin de se mouvoir de l'autre côté de celui-ci. Retombant de sa silhouette svelte, agile, toutes en muscles noueux sur le bout de ses pieds. Glissant et rampant parmi ses paires et sœurs nocturnes, ces ombres, coulantes, ondulantes, comme des bras de soie sur sa marche silencieuse. Rôdeuse.  

« Je t'ai dit que je viendrais, Koda. »

Comme un murmure, craché de l'antre de bras ténébreux, sempiternels. Sa voix, cet éclat lugubre, placide, à l'éloquence meurtrière. Et lui, de surgir comme la lente montée de la lune afin de se parer de ses lueurs ivoirines, d'entre le néant d'une sorgue orageuse. Là, à le fixer depuis le chambranle de la porte, ce briquet, sortis de sa poche, illuminant brièvement son visage au même rythme que les étincelles rougeoyantes de cette cigarette perchée à ses lippes.

« Tu ne vas pas m'en vouloir, si ? »

Dit moi, Koda. Raconte-moi, comment les lacs de ta patrie s'abreuve de vos terres. Comment la caresse du soleil macule leurs écumes de langues dorées. Raconte-moi, l'imprenable vue édénique du monde, qui de là haut, sur vos balcons aériens, comment paraît-il si minuscule. Dit moi, Koda. Encore. Et encore. Je veux l'entendre. De ta voix.

Rien qu'une fois.

Le monde aujourd'hui, est-il comme tu l'avais imaginé ?

Terne. Fade. Froid. Comme un centre commercial à la tombée de la nuit. Vide et creux. Ces grands halls, qui de jour, s'emplissent de rires et de vœux. Parce que les bruits se dissipent et le silence, dans son agonie solitaire. Se fait angoissant. Intouchable. Invincible. Maître d'un néant qui l'envahis de son venin contagieux. Parce que silence, est ce qu'il y a de plus pire, dans un esprit où résonne le vacarme d'un chaos tonitruant.

Et soudainement. En l'apercevant. Là. Dans les entrailles poussiéreuses de cette petite boutique à l'odeur boisée. Au son de la scie qui s'éteint. De ses prunelles, dont l'azur vif, iodé, écartèle les siennes jusqu'à les dissoudre. Les rendre aussi liquide que le sel de cette mer où ils avaient fait s'échouer leurs pas. Les couleurs reprennent de leurs entrains. La fadeur, se fait évanescente. S'évapore. Comme une nuée aveugle de rais se retirant à l'éveil du crépuscule.

Et Koda. Cette ombre polychrome, que même ses prunelles ne parviennent plus à saisir correctement. Seulement un courant fou, frénétique, pourfendant son myocarde de palpitements tumultueux. Koda. Qui se disait prince. Koda. Qui venait à se paraître de mensonges plus beau qu'ils n'auraient du l'être. Koda. Maître de ses songes, prêt à embellir le monde. Son monde. Leur monde.

Aujourd'hui encore, il y croyait. Aveuglément. D'une force qui dépassait l'espérance.

Et les murmures, qui s'échappent, se terre, dans les profondeurs de sa gorge grondante sous la caresse inouïe de jumelles embrasées.

C'est comme une sensation ténue. Fugace. La peur que tout se dissipe. Que ce rêve s'échappe, à nouveau. Loin. Hors de la portée fébrile de ses lippes tremblantes. Que ce mensonge de trop n'en sois pas un. Que la chute, terrible, infernale, l'attende à la fin de ce souffle extirpé à la barrière de ses lèvres. Que chaque battement, chaque geste, chaque souffle, ne sois qu'un pas de plus vers l'agonie de leurs mémoires enchevêtrées. Que cette poigne, qui le soutienne, comme la main d'un géant l'approchant du soleil, ne sois qu'un seconde chimérique de plus, arrachée à l'éternité du temps infaillible.

Mais tout est bien réel. Le son de sa voix hachée, prise d'une adrénaline libidineuse, entrecoupée de souffles exaltés. La force de ses doigts creusant dans sa chair, écartelant son col afin de mieux se fondre aux mèches de suie, imbibées, humides de pluie, dévalant le longs de leurs dermes entremêlés. La griffure âpre de ses ongles, qui comme de longues griffes nocturnes était sur le point de s'abreuver, une énième fois, des immondices de sa psyché.

Encore une fois. Koda. Ce magicien. Cet illusionniste dont il buvait les faits et les gestes. Là, dans une attente qui lui paraît interminable, alors qu'il se dévêtis sous ses yeux. Lui offrant la carne ocreuse d'un torse puissant, vigoureux. La mémoire enterrée de ses nuits passées la tête près de sa puissance ferme, à écouter les ronronnements sanguins de ces veines battant sous sa peau. Et lui. Que d'être là. Hypnotisé. Sans savoir quoi faire. Sans reconnaître ce désir farouche lui essorant les entrailles d'une peur horrifique. Dévisager, le miroir de son inconscience. À lui. À cet homme qu'il n'étais plus et qu'il redevenais, à nouveau.

À ce gamin candide, à la torpeur rêveuse, insatiable. À cet homme, qui aujourd'hui, n'était plus que l'armature raide de réminiscences solaires.

Et Koda. Ce lien. Cette passerelle. Au travers de deux voiles divergents. L'équilibre. Son ancre songeuse. À la lisière du vrai et du faux. Seul lui. Qui de ses mains était capable de prouesses extraordinaires. Forgeron de son âme confuse. Et le marteau, frappant le fer rougis, jusqu'à en faire jaillir des étincelles.

Comme celle de cette cibiche, qui tombe au sol dans un fracas de braises vaines. Étouffées par la course frénétique de leurs pas. De ce manteau, si large, si étouffant, qu'il ne paraît qu'avoir été un tissu de volutes fumeuses. Leurs dextres, senestres, qui s'empressent, se dépêche, sous la montée déchaînée d'une ardeur révoltée. Se touchent, s'affrontent, s'esquivent en une chaîne successives de gestes maladroits. Des boutons qui volent d'une chemise au prix exorbitant, dont il se soucis guère. Car il est là. Lui. Qui l'obnubile. Dans ses pensées, dans les gouffres léthargiques de son sommeil, dans les silences endoloris de son absence, dans chacune de ces pièces reconstituées de ces halls de marbres polis.

Là. Dans sa peau. Dans son âme, marquée du fer rouge de la sienne.

Ses crocs fauves plantés dans sa chair couverte de vagues d'encres, la griffure prédatrice de ses ongles martelant ses hanches. Et ses mains qui l'encercle, là, comme un étau approbateur. Qu'il serre. Plus fort. Jusqu'à couvrir son corps du sceau de sa volonté. Parce que le chasseur n'est plus qu'une proie résignée dans la cage de son derme. Là. Contre cette table où réside encore le fruit de son travail. Pantelant. Tremblant. Comme une poupée de chiffon prête à s'évanouir entre ses bras.

Dans cette attente, longuement malmenée. Ce vœux, inespéré, qui émiette ses prunelles de lueurs brillantes. Parce qu'il pourrait pleurer. Lui. Cet homme à la morgue froide, revêche, indomptable. Lui, si prompt à rompre le flux de ses émotions d'un battement de paupières. Lui, qui s'effondre et geint entre ses grands bras musculeux.

« Je ne veux pas y croire. »

Qu'il laisse s'échapper dans une plainte faible. Alors que l'accalmie se fait à nouveau maîtresse dans la coulée démente de leurs mouvements. Que ses mains se déploient, là, pour prendre son visage en coupe. Et d'une supplique. À ce sort, cette malédiction que lui as jeté Koda depuis qu'il l'a aperçu pour la première fois sur les rivages de son enfance.

« S'il te plaît... Laisse moi ne pas y croire. »

Des paroles, qu'il délaisse dans un baiser. Avant que ses mains ne le relâche pour venir déboucler les attaches de sa ceinture qui cède dans un tintement métallique. Que bientôt, au sol, sous leurs pieds, il ne reste plus qu'un lambeau de vêtements amoncelés comme des vestiges. Des preuves, de leurs nudités. Et son corps. Ce corps.

Celui que Koda n'a pas connu. Celui qui désormais se recouvre d'ombres mouvantes sur des membres fermes, énergiques, tout en muscles noueux. Celui qu'il apprendra à connaître de nouveau. Alors qu'il se retourne, lui fait dos, face à cette table couvert de copeaux. Une écharde vaut-elle mieux qu'une décennie de frustration ? Mille fois oui.

Mais il les repousse, du dos de la main, avant de venir reposer sa tête entre ses courbes. S'incliner, sous le joug de cet homme dont il sens la morsure azuréenne de ses orbes courir sur son épiderme. Et lui, de s'offrir. Sans freins. Lui offrant la vision sculpturale d'une cambrure souple. La, dans la vallée où les ombres dévorent la lumière.

Koda Lupesco a écrit:

Have you ever felt love slowly dying?
But can it be born again? Lord, I’m trying.

Attitude

You don’t think I’m trying

(c) DΛNDELION